Le malice de la maison d’ivoire
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurcissements de l'obscurité s’effaçaient miette à soupçon, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs prosodi